LA HOZ

I
Tengo la incertidumbre
de una ágil hoz
cortando la siembra de mis días,
corazón expectante abrió sus brazos
a mi quirúrgica mente malvada.

II
Mi bisturí de ira impía
extirpó del dolor y el consuelo
de una mirada de alfiler
diluida en mi sangre
con alas de agua y papel.

III
Tu cuerpo es perfil de hiriente espada.
En mi reloj marchito
las horas están marcadas
por el trabajo de martillo y cincel
sobre recuerdos de plata.

IV
El suelo entona
¿ Qué será de mi mañana?
Mientras, la vida nace y muere
bajo un desierto de sábanas.

V
La vida que no sufre
permanece intacta
y la que no ríe
ni vuela, ni canta,
ni vive, ni sueña,
ni arde, ni ama.

VI
¿Qué más da?
¿Qué será de mi mañana?
¿Qué más da?
Si estoy tejiendo mi camino
con farolillos de luz de alba,
miles de miradas tiernas
con más poder que la palabra.

VII
Habiendo soñado un beso
no me acuerdo de nada...

VIII
No existe el verbo duro,
azote de conciencias maltratadas
por el férreo orgullo
que quiere ser más que todo,
mísera pluma sin alas.

XIX
No me recreo en la oscuridad
de un libro apunto de cerrar sus páginas
pues tengo un cuaderno nuevo
repleto de vivencias y esperanzas.

X
Aunque me deshaga a golpes de minuto,
acechante tortura inacabada,
confiaré en la memoria ajena
últimos sonidos de mi garganta.

XI
Serán lo único que tenga
cuando marche con mi hoz,
con los farolillos de luz de alba,
con el beso
y las miradas
y las palabras.